Bonjour à tous,
Aujourd’hui je vous partage une histoire courte sur un thème simple : ajouter de la magie dans le quotidien.

On ne va pas parler de sauver le monde, de grande prophétie, ou d’une bataille céleste.

Juste… d’un peu de magie inattendue, au détour d’un matin banal.
Bonne lecture.

La journée avait commencé comme une autre, doucement banale, et étrangement réconfortante.

Je m’étais réveillée aux gazouillis des oiseaux, qui célébraient ce premier jour de printemps.

Mon dos endolori me rappelait que je n’avais plus vingt ans. Je m’étirai doucement, côté droit, côté gauche, lombaires, réactivant un corps prompt à s’ankyloser.

Mes chaussons furent rapidement enfilés et je descendis les escaliers, tentant, sans succès, de faire preuve de discrétion.

Arrivée dans la cuisine, je commençai ma routine matinale : j’attrapai le filtre à café, mis du café, remplis l’eau, puis je lançai la cafetière.

— Je n’ai rien oublié, cette fois-ci, murmurai-je pour moi-même.

Je me dirigeai vers la droite de l’évier, où habituellement trônait le pain sur le plan de travail.

Ce jour-là, déception ! La planche en bois était nue, posée sur le granit noir. Quelques miettes, mais pas de pain.

Je tournai la tête vers la fenêtre et ne vis qu’un volet fermé. Je m’empressai de corriger cela et pris quelques instants pour observer le ciel.

La lune était magnifique, plus basse que d’habitude et étrangement rosée. Une étoile brillait encore à son côté.

Je me pris à penser à des pancakes, moelleux, savoureux. Une pile entière, même.

— Pas grave, pensai-je.

Quand on aime cuisiner, ce genre de détail n’est pas un problème. J’ouvris le placard et saisis le pot de farine et la bouteille d’huile.

— Merde ! Il n’y a plus d’œufs…

Il n’y avait plus de lait non plus, d’ailleurs. Je soupirai et sortis pour aller en chercher dans la réserve, au garage. Je remplacerai l’œuf manquant par de l’huile, mais ce ne serait pas aussi savoureux.

En remontant les escaliers, une odeur discrète s’infiltra dans mes narines. Je la reconnus immédiatement. Elle n’aurait pas dû être là

J’avançai plus lentement, passai la tête dans l’embrasure. Mes sourcils montèrent jusqu’à la racine de mes cheveux, tandis que ma mâchoire se relâchait.

Là, sur la table, trônait une assiette pleine de pancakes, protégée par une cloche en métal au grillage très fin. Je me grattai le front, réfléchissant à ce que je voyais.

— Mais d’où ça vient ?

Je montai rapidement vérifier : tout le monde dormait.

Je descendis contrôler la porte d’entrée. Elle était fermée à double tour. Personne n’avait pu entrer. Et puis, qui fracturerait une porte pour poser une pile de pancakes sur la table ?

Je retournai dans la cuisine et observai la lune, qui semblait rire de moi depuis là-haut.

Mon estomac choisit ce moment pour gronder. Je haussai les épaules.

D’où venait ce cadeau ? Je n’en savais rien, mais je n’allais pas le bouder.

Je sortis le pot de confiture framboise cassis fait maison du frigo. Puis, j’attrapai une assiette à dessert dans le buffet et je me mis à table.

La première bouchée me fit soupirer de satisfaction.

C’étaient les meilleurs pancakes que j’aie jamais mangés.

Ma tête pivota vers la fenêtre.

— Merci à celui qui m’a offert ça.

Un éclat de rire me répondit, comme un millier de clochettes sonnant toutes en même temps.

Je me figeai. Mon cœur s’accéléra. Ma respiration se fit plus courte.

— Je t’en prie, me répondit une voix rieuse.

Je tournai la tête de droite à gauche sans rien voir. Puis, je levai les yeux au plafond. Rien non plus de ce côté là.

— Qui es-tu ? demandai-je.

— Regarde mieux, me répondit la voix cristalline.

Je me tournai enfin vers la porte vitrée qui donnait sur le jardin.

Là, sur la terrasse, nous avions planté un bac de fleurs. Elles étaient sorties de terre plus tôt que d’habitude cette année et, parmi les boutons, une fleur avait ouvert de magnifiques pétales blancs, presque nacrés.

Elle semblait danser, comme pour me narguer. J’aurais presque juré percevoir un sourire en son centre, distinguer des bras dans les feuilles élancées qui s’échappaient de sa tige.

Je sortis pour vérifier, un pancake à la main. Je ne m’étais pas trompée. Un visage souriant me dévisageait, amusé, ses bras verts me faisant signe d’approcher.

Ce n’était pas une fleur. A moins d’accepter que les fleurs sourient avec un regard malicieux, bien sûr. Une fée, peut-être ?

L’être mystérieux planta ses yeux dans les miens.

— J’ai entendu ton souhait sous la lune de sang, et j’ai voulu l’exaucer. Mais tu es le premier humain qui me remercie.

Je me penchai pour me trouver à sa hauteur.

— « Demandez et vous recevrez. » Mais je pense qu’il est important de remercier quand on a reçu — même si on ignore de qui.

— Tu as raison, c’est important, me confirma-t-il.

Je le saluai respectueusement et repartis dans la cuisine.

***

Je m’arrêtai sur le pas de la porte, surprise. Je ne me rappelais plus ce que j’étais allée faire au jardin. Une pile de pancakes trônait sur la table. Pourtant, je ne reconnaissais pas la cloche qui les protégeait. J’avais même oublié de les avoir cuisinés. Tout le monde dormait. Mon cerveau fatigué me jouait certainement des tours. Qui d’autre que moi aurait pu les préparer ?

Je m’assis plus rapidement que d’habitude. Quelque chose semblait différent… mais quoi ? Je me sentais différente, comme si quelque chose s’était allégé en moi.

C’est alors que je constatai que je n’avais plus mal. Mon dos ne criait plus à chaque mouvement, mon genou ne menaçait plus de se bloquer. Comme si mon corps avait retrouvé subitement sa jeunesse.

Je me sentais plus légère, mon corps plus alerte, mon esprit plus joyeux.

Quelle belle façon de commencer le printemps, pensai-je.

Je levai les yeux vers la lune qui m’observait, songeuse.

— Merci. Qui que tu sois.

Un étrange tintement de clochettes, à peine perceptible, me répondit.

Et vous ?

Si vous deviez imaginer un matin avec un brin de magie… quel serait-il ?
N’hésitez pas à répondre en commentaire… ou dans un article dédié sur le même thème !

— ✦ —

Les deux femmes le lâchèrent complètement. — Merci, balbutia difficilement le soldat. — Comment vous appelez-vous ? demanda Ellyss. — Je me nomme Galdyr. — Galdyr, votre jambe a été soignée, mais nous devons lui faire un cataplasme immobilisant car elle est cassée. Et je vais mettre de l’onguent sur votre bosse.

Le visage du soldat s’assombrit. Anna comprit immédiatement à quoi il devait penser.

— Ne lui en voulez pas trop, ajouta rapidement Ellyss. C’était pour vous sauver la vie. Vous étiez blessé et le passeur a besoin d’un silence absolu pour franchir les grilles. Elles sont gardées nuit et jour par les soldats ennemis et c’est le seul moyen.

Galdyr poussa un grognement mécontent, mais ne dit rien de plus.

Ellyss quitta la pièce pendant qu’Anna enduisait le front de Galdyr, sous les grognements gémissants de l’intéressé.

— Ce n’est qu’une bosse, voyons ! s’énerva la soignante, tandis que son interlocuteur lui jetait un regard noir.

La guérisseuse sortit ensuite une tranche de pain et de fromage et les tendit à Galdyr. Il les accepta avec un remerciement boudeur.

— Je vais devoir vous couper les cheveux et la barbe, l’informa-t-elle. C’est plus sûr pour vous cacher.

Le soldat se figea immédiatement, les yeux ronds comme des soucoupes.

— Non, je ne veux pas, s’opposa-t-il. — Vous êtes trop reconnaissable avec vos cheveux tressés. Si quelqu’un vous aperçoit, il comprendra tout de suite qui vous êtes, raisonna-t-elle.

Le soldat secoua la tête énergiquement, mais porta immédiatement la main à son front en gémissant.

— Je ne dois pas me couper les cheveux. C’est contraire à ma culture.

Elle n’insista pas, pinçant les lèvres pour contenir son exaspération. Elle n’appréciait pas ce genre d’enfantillage. Elle savait mieux que lui ce qu’il lui fallait, et ses dénégations n’allaient pas l’arrêter. Elle l’avait déjà fait — les autres soldats n’avaient rien dit. Elle n’allait pas écouter ses plaintes. Après tout, elle lui sauvait la vie.

— ✦ —

Elle remit son panier en place, pain et fromage compris, et quitta la pièce. Elle y revint quelques minutes plus tard avec une infusion, qu’elle lui offrit.

— De la camomille, pour la douleur, expliqua-t-elle. — Merci, répondit-il, avec le sourire cette fois.

Il but sa tisane sans rechigner sous l’œil scrutateur de la soignante.

Il ignorait qu’elle avait mis un peu plus que de la camomille. Pour ce qu’elle voulait faire, il était préférable qu’il dorme. Il lui avait fait confiance — et c’était à son avantage.

Elle quitta la pièce sans un mot. Quand elle revint vingt minutes plus tard, il dormait à poings fermés. Avec le somnifère qu’elle lui avait donné, il ne risquait pas de se réveiller.

Elle mit une serviette sous son crâne et entreprit la difficile tâche de sectionner les longues tresses. Une fois la besogne accomplie, elle sortit un bol de sa poche de tablier et le plaça sur la tête de l’homme. Elle lui fit une coupe présentable.

Elle transpirait quand elle eut enfin fini. Elle replia le tout.

Je vais devoir brûler tout ça. Sinon on risque de se faire prendre.

Elle recula d’un pas pour admirer son œuvre. À la place du fier guerrier se tenait devant elle un paysan du coin. Son ego en prendrait un coup — mais ainsi il passerait inaperçu.

— ✦ —

Elle revenait dans la salle des soignantes, sa tâche accomplie et fière d’elle-même, quand Ellyss l’aperçut ranger la paire de ciseaux. Elle plissa les yeux, soupçonneuse.

— Qu’est-ce que tu fais avec ça ? L’interrogea-t-elle. Le patient m’avait dit qu’il ne fallait pas lui couper les cheveux. — Bien sûr que si ! Ce n’est pas à lui de décider, affirma Anna, sûre d’elle. — Tu ne l’as pas fait quand même ?

Anna la regarda, agacée. Elle n’avait fait que son devoir — alors pourquoi Ellyss s’en mêlait-elle ?

— Je sais ce que je fais. Ne t’en mêle pas. — C’est un général, Anna. Son rang impose de garder les cheveux longs. Il sera déshonoré. — N’importe quoi. C’est ridicule.

Elle regarda autour d’elle, inquiète.

— Et parle moins fort, idiote ! Tu veux nous faire pendre ou quoi ?

Ellyss soupira et tendit la main.

— Donne-moi ça au moins, qu’on puisse lui rendre.

Anna serra la main autour de son panier.

— Certainement pas. Tu peux te faire tuer pour des idioties si tu veux, mais moi je veux rester en vie. Je vais les brûler. C’est plus sûr.

Ellyss la regarda, une lueur dans les yeux qu’Anna ne reconnut pas. Ses épaules s’affaissèrent.

— Comme tu veux. Mais tu le regretteras.

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Anna — résister (Épisode 1) En savoir plus sur le projet

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Le hurlement d’une sirène d’alerte la fit sursauter. Elle se mit à courir, tourna au coin de la rue. Le grand bâtiment en pierre s’ouvrait devant elle, avec sa place pavée.

Le bruit de ses pas fut soudain couvert par un sifflement sinistre qui lui glaça le sang. Elle ne savait que trop bien ce qu’il annonçait. L’explosion assourdissante qui suivit lui coupa le souffle. Elle s’arrêta une seconde. Le danger n’était pas passé — mais elle voulait savoir.

Une colonne de fumée et de poussière s’échappait d’un bâtiment qu’on devinait détruit. Son cœur se serra.

Une école.

Ils avaient bombardé une école.

La caserne des occupants se trouvait plus loin sur la droite. Les Bréalliens ne se seraient pas trompés de cible. Cela ne voulait dire qu’une chose : l’attaque avait été menée par des Oxyliens.

— Lâches… murmura-t-elle.

Les images de sa tante Alice et de son cousin Arthur, sans vie dans les décombres, s’imposèrent à elle. La rage bondit dans ses veines, aussi violente que ce jour-là. Une rage qui se transformait peu à peu en haine froide contre ceux qui prétendaient les libérer, mais détruisaient plus de civils que de cibles stratégiques.

Elle avait à peine eu le temps de les pleurer, prise dans le quotidien ravageur de la guerre. Entre son travail de guérisseuse et trouver de quoi se nourrir, ses journées ne laissaient guère de place au deuil.

Elle était enfin arrivée. Elle poussa la porte vitrée du bâtiment.

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— Bonjour, mademoiselle ! la salua l’officier de sécurité de garde. Vous n’avez rien ?

— Bonjour, officier Aldan. Non — mais je crois qu’ils ont eu une école.

Le visage d’Aldan se figea.

— Une attaque oxylienne, donc.

— Oui. Il n’y a qu’eux pour viser aussi mal.

Et se moquer des conséquences, ajouta-t-elle pour elle-même.

Une lueur furtive s’alluma dans le regard de l’homme. Sa bouche se crispa légèrement. C’était rapide, fugace même. Tellement court qu’Anna se dit qu’elle avait rêvé.

— Quoi de neuf aujourd’hui ?

— Un cas grave de choléra vous attend au deuxième étage.

Sa voix ne trahissait rien. Anna comprit immédiatement : un blessé à cacher. Il s’agissait souvent des griffons bréalliens — ils volaient bas, rataient rarement leur cible. Mais ils s’exposaient aussi beaucoup plus aux tirs ennemis et tombaient plus souvent que les dragons.

Anna monta rapidement le large escalier de pierre en double révolution. Ce dispositif permettait de faire circuler patients et soignants sans jamais se croiser — une organisation dont elle appréciait chaque jour l’utilité.

Elle fit une halte au vestiaire, déposa son manteau et échangea ses chaussures de ville contre des mocassins plus confortables et adaptées à son travail.

Elle sortait du vestiaire quand une voix la héla.

— Anna !

Elle se retourna. Les cheveux blonds ondulés, attachés par un ruban fleuri, un discret collier autour du cou, des cils beaucoup trop longs pour être naturels... et ces gestes doux, ces regards inutilement gentils. Anna la trouvait bien trop coquette à son goût. Mais il fallait être polie, n’est-ce pas ?

— Bonjour, Ellyss. Comment s’est passée la nuit ?

— Bien. Un nouveau cas de choléra est arrivé.

— Oui, l’officier Aldan m’a prévenue. Quand ?

— Il y a deux heures.

Elle mit son masque en tissu, par précaution. Aucun soldat ennemi en vue — mais on ne savait jamais.

Les portes en bois plein s’alignaient de part et d’autre des murs blanchis à la chaux. Elles se dirigèrent toutes deux vers une porte surmontée d’un grand écriteau rouge :

CONTAGIEUX

Au-dessus, une tête de mort noire — de quoi décourager les plus curieux. C’était précisément le but. Pourtant, aucune maladie ne se transmettait ici. Ce stratagème leur permettait de soigner en toute discrétion les soldats alliés tombés au combat. Les Gulliens, davantage aguerris au combat qu’aux soins, avaient pour consigne d’éviter les malades contagieux. Ils ne craignaient pas pour eux-mêmes — les vampires tombaient rarement malades. Non, ils craignaient pour leurs servants humains. Or ce peuple obéissait aveuglément aux consignes. Leurs petites angoisses arrangeaient bien les soignantes : elles avaient pu sauver des dizaines de soldats de cette façon. Celui-ci ne ferait pas exception.

Imbéciles… se dit-elle, avec une satisfaction froide.

Elle vérifia qu’aucun étranger ne se trouvait dans le couloir, puis poussa la porte.

La chambre était petite, mais éclairée par une grande fenêtre dont les rideaux avaient été partiellement tirés. Un lit de bois blanc trônait au centre. Une petite table et une chaise étaient posées à côté de la fenêtre. Une spirale en bronze symbolisant le Très Haut était accrochée au-dessus du lit — comme dans toutes les chambres. Vu l’état de certains patients, l’aide du Très Haut n’était pas de trop. Une petite pièce attenante servait de salle de bain et de toilettes.

Sur le lit, le teint pâle du patient contrastait avec ses longs cheveux noirs tressés, typiques des forces bréalliennes. Il avait probablement été blessé dans la nuit et amené discrètement à l’hospice par la population locale.

Une bosse impressionnante trônait sur son front. Anna en comprit immédiatement l’origine. Les blessés étaient cachés au milieu des chariots de victuailles, de bois ou de linges, acheminés par deux passeurs qui se relayaient. Le silence devant être absolu, il n’était pas rare que le conducteur assomme les soldats par mesure de sécurité. Celui-là n’avait pas échappé à la méthode musclée.

La bosse ou la vie, se dit-elle en réprimant un sourire.

Elle posa le panier sur la table, en ôta soigneusement les aliments, puis le torchon qui dissimulait ses instruments de soin. Elle prit les différents pouls du jeune homme et évalua son état : faiblesse générale marquée, perte de sang importante. Sa jambe ne saignait plus, mais elle devait être cassée. Son épaule déboîtée n’avait pas encore été remise en place. Elle lui toucha le front. Pas de fièvre, au moins.

Elle ressortit récupérer ce qu’il lui fallait. Dans un panier de soins, elle dissimula bandages et onguents sous un linge, avec une miche de pain et du fromage posés dessus — un patient contagieux n’avait pas besoin de pansements, autant ne pas attirer l’attention.

Elle revint dans la chambre avec Ellyss.

Elle commença par la bosse — le plus simple. Le jeune homme grogna doucement quand elle badigeonna l’endroit douloureux, sans se réveiller. C’était mieux ainsi pour la suite.

Ellyss plaça un coussin sous l’épaule du blessé et empoigna son poignet pour l’immobiliser. Elle mit ensuite l’autre main fermement sur la bouche du soldat.

Anna écarta le bras dans le prolongement de l’épaule, puis tira lentement. Tout alla très vite. L’os se remit en place avec un clac caractéristique. Le patient se réveilla d’un coup, les yeux révulsés, en poussant un hurlement heureusement étouffé par la main d’Ellyss.

— Doucement ! dit Anna à mi-voix. Vous êtes en sécurité dans une chambre de l’hospice. Mais si vous tempêtez ainsi, vous allez alerter tous les sang-de-pu.

Le blessé leva un sourcil et retroussa les lèvres, découvrant ses canines.

Elle hocha la tête.

— Oui. sang-de-pu, face-de-fiel. Les vampires, quoi.

Ellyss retira la main. Anna constata que le soldat avait retrouvé le sourire.

— Très créatif comme insulte, murmura-t-il d’une voix faible. J’adore.

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Si vous voulez en savoir plus sur l’origine de ce projet c’est ici : Ne pas descendre — L’introduction

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Anna hâta le pas, jetant nerveusement des regards vers le haut. Le danger d’attaques venues du ciel était permanent.

Ses cheveux courts et bouclés encadraient un visage autrefois souriant. Elle n’en avait plus beaucoup l’occasion désormais.

Non loin, une queue longue comme celle d’un dragon s’étirait le long de la chaussée. Le magasin était vide la veille. L’ennemi avait réquisitionné la nourriture. Il le serait à nouveau dans quelques heures. Ne pas mourir de faim demandait un peu de chance et beaucoup d’organisation.

Elle avait enfilé son habit de guérisseuse avant de partir. Le vent s’engouffrait dans sa cape restée ostensiblement ouverte. Elle frissonna mais ne la referma pas. Son uniforme devait rester visible.

De l’autre côté de la rue, elle vit deux soldats à l’uniforme bleu nuit sortir d’une boutique en tenant un gars sans ménagement. Le militaire lui hurlait dessus tandis que l’autre entreprit de saccager méticuleusement l’étal.

Ces cafards respectaient les uniformes. C’était probablement la seule chose qu’ils respectaient.

Anna l’avait vite compris. Même celui d’un membre de la guilde des soigneurs la protégeait. Alors elle le portait fièrement.

Une longue jupe couleur du ciel et un corsage assorti, protégés par un tablier d’un bleu plus sombre muni d’une grande poche avant. Le tout lui arrivait au genou — pratique, et suffisamment visible pour tenir les soldats à distance.

Son couvre-chef réglementaire en revanche cachait totalement ses cheveux. Elle sentait les dures pointes blanches tendues vers l’avant. Cela lui donnait l’impression d’avoir la tête prise dans un étau. Elle le trouvait ridicule et incommode, mais il n’y avait pas moyen d’y échapper : il était obligatoire.

— ✦ —

Le fiacre ne tarda pas à arriver.

Son cocher bedonnant et bourru grommela à tous de se dépêcher. Un cheval aux lourdes jambes peinait à tirer la voiture. Celle-ci était déjà pleine.

Elle soupira. La monture était clairement trop vieille pour travailler. Malheureusement, les montures plus jeunes avaient toutes été réquisitionnées par l’ennemi.

Elle huma l’air et fronça le nez. Elle réussit à se glisser à côté d’un ouvrier. L’odeur nauséabonde venait d’un nourrisson en face d’elle. Dans cette voiture ne voyageaient que des humains. Avant la guerre, cela aurait été différent.

Désormais, les sorciers se cachaient.

C’était triste, mais Anna ne se sentait pas concernée. Elle était humaine. Elle n’avait aucun pouvoir magique. Aucun compagnon ou frère pour la protéger. Elle ne pouvait rien pour eux. Sa survie dépendait de sa capacité à rester invisible aux yeux des militaires hargneux et imprévisibles.

Les représailles contre la population civile étaient systématiques. La semaine passée, le commandant vampire avait ordonné le meurtre de dix passants pris au hasard.

Leur crime ? Aucun.

Un pont avait été détruit dans la nuit. Dix personnes tuées en punition.

Anna haïssait ces faces de fiel. Pas d’une colère virulente, non.

Elle les haïssait d’une haine froide et implacable.

Elle entendit le cocher avant de sentir le fiacre ralentir, puis s’arrêter tout à fait. La porte s’ouvrit en grinçant. Elle sortit du fiacre et traversa prudemment la route en direction de l’office.

Le fiacre s’élança. Elle le suivit du regard alors qu’il tournait à droite et disparaissait. Le son des roues sur les pavés s’évanouit rapidement dans le matin brumeux. Elle se retrouva seule dans la ruelle déserte.

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Un claquement la fit sursauter.

Le « clac clac » des bottes ennemies sur les pavés. L’écho résonnait dans la ruelle comme un avertissement lugubre.

Elle prit une profonde inspiration et reprit sa marche, la tête bien droite.

Le claquement se rapprochait.

Elle les aperçut au coin de la rue.

Ils venaient vers elle, de son côté de la chaussée. Le trottoir était étroit — impossible d’y passer à trois.

Anna n’avait pas l’intention de plier devant les faces de fiel.

Elle se redressa, le dos tendu, les épaules en arrière. Elle fixa un point loin derrière les deux importuns, feignant de les ignorer. Sa poitrine lui faisait mal, malmenée par un cœur qui semblait vouloir s’en échapper.

Elle raidit tous les muscles de son visage pour ne rien montrer et continua sa route.

Les deux hommes descendirent sans un mot du trottoir et la croisèrent. Puis ils remontèrent aussitôt qu’ils l’eurent dépassée.

Un sourire crispé étira le coin gauche des lèvres de la jeune femme.

Cela pouvait paraître puéril. Mais les forcer à lui laisser le passage était sa petite victoire à elle. Il n’y avait pas de petite victoire.

Le souffle court, elle accéléra le pas.

Le sourire avait déjà disparu.

— ✦ —

Pour aller plus loin Ne pas descendre — L'introduction

— Putain de merde !

Je repousse d’un geste rageur mon ordinateur. Je suis bloqué, je le sais, et je déteste ça.

J’ai eu la chance de publier mon premier polar il y a cinq ans. Plusieurs autres ont suivi. Mon héros, Kévin, porte un prénom ridicule, il est bourru, vulgaire, et aussi doué que misogyne. Jusqu’ici, j’ai éprouvé beaucoup de plaisir à le faire vivre. Mon éditeur attend impatiemment le tome suivant, et je bloque comme un crétin. Je n’ai pas la moindre idée pour m’en sortir. Le plan que j’ai initialement imaginé ne fonctionne pas. L’ambiance n’y est pas. J’ai beau retourner le problème dans tous les sens, je ne vois pas comment m’en sortir, et je n’arrive pas à écrire un seul mot.

Kevin est empêtré dans son train-train. On s’emmerde, tout simplement. Il faut que je lui insuffle une nouvelle dynamique… mais comment ?

Je suis à deux doigts de tout envoyer paître et de redémarrer de zéro, mais pour aller où ? Pour écrire quoi ? Je n’ai pas non plus de nouvelle idée. J’ai beau m’installer à mon petit bureau, créer la meilleure ambiance possible… rien ne sort.

Alors ce mercredi-là, je décide de changer d’air. J’attrape mon vieux blouson en cuir élimé et mes baskets. J’ai la chance de vivre sur l’île Beaulieu, près du centre nantais. Je sors de l’immeuble, et suis immédiatement assailli par le bruit du boulevard. Je traverse les espaces communs, descends les marches en béton sales, et prends le passage piéton souterrain. Les murs couverts de graffitis dégueulasses et la pénombre donnent au lieu un air plus dangereux qu’il ne l’est. Je remonte de l’autre côté du boulevard et me poste à l’arrêt. J’en profite pour noter les looks des quidams dans mon carnet. Le bus ne tarde pas et bien sûr il est bondé. Heureusement qu’il a une voie de bus dédiée. Il traverse le second bras de La Loire, passe devant la cité des congrès. Quatre arrêts plus loin, je suis devant le château des ducs de Bretagne. Je finirai à pied.

Un brouhaha joyeux attire mon attention. Je fais quelques pas et je jette un œil par-dessus le muret qui surplombe les douves. Celles-ci sont partiellement remplies, laissant un vaste espace de gazon libre d’accès. Un groupe d’étudiants est là, braillard.
Juste une bande de crétins.

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Je m’accoude au muret et les observe. Tout le monde ne s’amuse pas. Un gars à tête de Charles-Hubert vient d’être balancé de force dans la flotte. Il sort, et ne rigole pas du tout. J’imagine plusieurs scénarios. Était-ce un cas isolé ? Est-il leur souffre-douleur ? Va-t-il se venger ?

— Tu vas me le payer !

— Ouh, j’ai peur…

Trois enjambées, et il est sur les meneurs. Un uppercut. Le gars s’écroule. Silence de mort. Ouille, le bourgeois sait apparemment se battre.

L’autre le regarde, hébété.

— Remettez-moi votre pantalon.

— Quoi ???

— Je ne rentre pas mouillé. Donne. Ton. Jean.

Le type est là, la bouche ouverte, comme un poisson hors de l’eau. Je suis mort de rire. Charles-Hubert récupère le futal et se change devant tout le monde. Il repart comme un prince, et l’autre reste là en caleçon. Il faut définitivement que je réutilise ça. Je l’imagine, rentrer le week-end prochain à la résidence d’été de père et mère à La Baule, et leur relater comment il a remis à leur place ces rustres.

Je poursuis ma balade en rêvassant jusqu’au quartier du Bouffay. Une crêperie à droite, un Italien à gauche… les restaurants s’alignent de part et d’autre. Je m’enfonce dans la ribambelle de rues étroites. L’endroit a gardé quelques vieilles maisons, et ses pavés lui donnent un air médiéval. La vie y bat son plein, de jour comme de nuit. Ces murs en ont vu, des histoires : émouvantes, drôles, glauques.

Tiens, c’est vrai que je n’y ai jamais placé d’action.

J’avise une chaise libre sur la terrasse d’un troquet, et fonce, ignorant le regard outré d’une Marie-Chantal esseulée à qui je grille la politesse. Je m’assois et sors mon paquet de cigarillos. Un journal traîne sur la table. J’ouvre la page des faits divers, carnet à la main : tentative de viol, attaque au couteau, et… un homme qui dépèce des chèvres dans un parking de supermarché ???

Pauvre nase.

Je ne peux retenir une exclamation. Le couple à ma droite me lance un regard mêlant reproche et mépris. Je les détaille des pieds à la tête. Vu leur look, je ne dois pas être à la hauteur de leurs standards. En effet, ils détonnent dans le décor : lui, la quarantaine, costume dernier cri et elle, la vingtaine, tenue microscopique, tous seins dehors. Qu’est-ce qu’ils foutent là ?

Il a dû venir s’encanailler.

Je l’imagine tout de suite, fuyant bobonne pendant un voyage d’affaires. Après tout, on est en milieu de semaine. Il a le rire aussi gras que ses cheveux, et l’esprit qui ne vole pas bien haut.

Au moins, il ne dépèce pas de chèvres, comme l’autre dérangé du fait-divers.

J’esquisse un sourire machiavélique. Une idée tordue vient d’illuminer mon cerveau. J’ouvre mon sac à dos, sors carnet et stylo, et griffonne à la hâte le scénario macabre qui germe dans ma tête, juste quelques idées jetées sous forme de quelques grandes lignes. J’y reviendrai plus tard

— Vous prenez quelque chose ?

Je lève le nez, maussade. Un Jules à moustache vient de m’interrompre en pleine rêverie. Il me faut deux secondes pour raccrocher les wagons.

— Une Leffe. En cinquante.

Il repart sans un mot, la mine renfrognée. La pétasse à ma droite me fusille du regard, apparemment dérangée par mon cigarillo. Je l’ignore ostensiblement et poursuis ma lecture.

Marie-Bénédicte vient de rejoindre Marie-Chantal et elles ont fini par trouver une place.

Un verre de Leffe se matérialise soudain sous mes yeux.

— Ça fera quatre euros cinquante.

J’écrase mon mégot dans le cendrier et paye. Je rallume immédiatement un autre cigarillo. Emmerder le monde est un sport dans lequel j’excelle, surtout quand je suis d’humeur massacrante.

— Papa, j’ai lu récemment un article sur les ravages du tabac. C’était fascinant.

Je manque d’en avaler ma clope. Je ne l’avais pas vu venir celle-là. D’abord le gars est son père. Ensuite sa progéniture est une emmerdeuse sournoise. J’écoute avidement leur conversation. Elle finit ses études de droits. Je l’imagine passant le concours d’inspecteur de police, débarquant dans le commissariat. Ce serait un sacré bordel.

Je reste deux heures en terrasse à observer et écouter aux portes comme une commère de quartier. Une bande d’Hippocrate en goguette se vante de leurs expériences les plus sanglantes. Roger et sa Germaine, un peu plus loin, se plaignent de ne pas voir assez leurs petits-enfants. Dans la crêperie d’en face, deux couples de Romeo et Juliette se font les yeux doux. Quelques enfants à côté sont appliqués à foutre la honte à leurs parents, à coups de cris, de chamailleries, et de Nutella barbouillés sur le visage.

Ce soir-là, je reprends mon carnet et développe certaines idées en un plan sommaire. Puis je jette cinq pages maladroites à coups de clavier rageurs. Ça me prend la soirée, mais je m’éclate. Kevin va rencontrer une pétasse de classe royale qui va lui mener la vie dure et mettre par terre toutes ses certitudes. Tiens, et puis son nouveau collègue sera un bourgeois, qu’il croira minable au début. Avant de se rendre compte qu’il est meilleur que lui. Ça va l’énerver. On va bien s’amuser.

Demain, j’y retourne. Armé de mon ordinateur portable.

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